现代言情《文娱：天王重生，以作品治愈全网》是作者“来碗烧鹅濑粉”诚意出品的一部燃情之作，蓝星温华两位主角之间虐恋情深的爱情故事值得细细品读，主要讲述的是：四十岁这年，温华死在了自己的公寓里。发现他的人，是第二天上门送行程表的经纪人。热搜第一条：#天王温华猝死#。第二条：#温华遗产归谁#。没有一条，是关于他唱过的歌。那晚，城市的灯火从落地窗铺进来，他倒在大理石地板上，身边散着几页没签完的合同。一百二十平的房子，四面白墙。除了一整面柜子的奖杯，没有第二件像样的家具。冰箱里只有三瓶矿泉水。手机里最后一条消息，是工作室发来的下季度排期表。再往前翻，五个未接...

《文娱：天王重生，以作品治愈全网》精彩片段

四十岁这年，温华死在了自己的公寓里。
发现他的人，是第二天上门送行程表的经纪人。
热搜第一条：#天王温华猝死#。
第二条：#温华遗产归谁#。
没有一条，是关于他唱过的歌。
那晚，城市的灯火从落地窗铺进来，他倒在大理石地板上，身边散着几页没签完的合同。
一百二十平的房子，四面白墙。除了一整面柜子的奖杯，没有第二件像样的家具。
冰箱里只有三瓶矿泉水。
手机里最后一条消息，是工作室发来的下季度排期表。再往前翻，五个未接来电，全是工作。
他叫温华，地球娱乐圈的三栖天王。歌王，影帝，视帝。出道二十年，拿过的奖能堆满一面墙。
可临终那一刻，脑子里闪过的，不是哪场万人演唱会，不是哪座奖杯。
是老家的旧厨房，是母亲在灶台前喊的那声——"回来吃饭"。
母亲走那年，他十八。父亲更早。
此后二十年，再没有人等他回家吃过一顿饭。
意识沉下去之前，他看见落地窗外的天，一点点亮起来。
然后，他听见了海风。
是海风。咸的，湿的，带着腥味，从半开的窗户里灌进来，掀起一截洗得发白的窗帘。
温华猛地睁开眼。
天花板上吊着个老式风扇，慢悠悠地转。
他躺在一张木板床上，身上盖着一条蓝格子薄被。房间很小，书桌上摊着一摞稿纸，墙角靠着一把旧木吉他。
窗外传来海**，一浪接一浪，像谁在远处一下一下地呼吸。
他撑着坐起来，低头看自己的手。
年轻，白皙，骨节分明。指腹干干净净，不像前世那双常年按弦、磨出厚茧的手。
这双手，不是他的。
这具身体，也不是他的。
他叫温华。今年二十五岁。蓝星，**，海陵老城区，一个扑街了三年的网文作者。
写了三年小说，扑街三年，靠父母接济和一点存款活着。
原主的记忆潮水一样涌进来：高中的篮球赛，大学的计算机课，毕业找不到工作，闷头写网文，和父母争吵，又和解。
而属于前世温华的记忆，沉甸甸地压在下面：二十年的聚光灯，二十年的荒芜。
两段记忆拧在一起，他花了足足十分钟，才分清哪边是梦，哪边是醒。
楼下传来"滋啦"一声，油下锅了。
接着是女人的声音："小华，起了没？面要坨了。"
他光着脚走到镜子前。
镜子里是一张年轻的脸，温润清瘦，眉眼疏朗，头发睡得乱糟糟。和前世二十岁时有七分像，只是没那股混娱乐圈的锋利。
他掐了自己胳膊一下。
疼。
不是梦。
"温华！"
"来了。"
他趿着拖鞋下楼。
老式居民楼，楼梯间堆着旧纸箱。阳光从拐角的小窗漏进来，把楼梯切成明暗两半。
厨房里，一个五十来岁的女人在煮面，系着条褪色的碎花围裙。客厅里，一个戴眼镜的中年男人在看报纸，茶几上摆着搪瓷杯。
他的父母。
这一世的父母。
"昨晚又写到几点？"温母把一碗面端到桌上，上面卧着个荷包蛋，蛋边煎得焦黄。
温华没说话，低头扒了一口面。
葱油面。葱花爆得香，面条滑进喉咙。
他喉头一哽，差点没端住碗。
前世二十年，他没吃过一顿这样的早饭。再往前二十年，母亲还在的时候，每个上学的早晨，也是这样一碗葱油面。
"咋了？"温母坐下来打量他，"没胃口？"
"没有。"温华把碗端起来，挡住了眼睛，"好吃。"
温父从报纸后头抬了抬眼："好吃就吃完。面要趁热。"
温华把一碗面吃得干干净净，连汤都喝了。
阳光从厨房窗户照进来，落在搪瓷盆里的几个西红柿上，红得发亮。
就着这束光，他慢慢接受了眼下的现实：
他重生了。重生在一个叫蓝星的平行世界，成了一名二十五岁的扑街网文作者。
吃过早饭，他回到房间，坐到电脑前，打开搜索引擎。
他敲下几个前世如雷贯耳的名字。
没有。
全都没有。
又搜了几首前世烂大街的歌。空白。
几部拿了世界级奖项的电影。空白。
他顺着搜下去，越搜越心惊，也越搜越明白：
这个世界的华语乐坛，被流量偶像和**神曲占据；网文榜单上，是清一色的神豪、赘婿、系统流爽文。
而那些真正动人的歌、真正厚重的故事，蓝星一个都没有。
他脑子里装着整整一个地球的文娱记忆。歌，电影，小说，剧本。那些曾在另一个世界感动过亿万人的东西，在这里，从未存在。
窗外，海浪一浪接一浪。
温华关了搜索页，打开文档。
原主的存稿躺在一个叫《兵王归来》的文件夹里。三百万字的野心，写了十二万字，数据惨淡，上架遥遥无期。
他通读了一遍。
典型的蓝星套路爽文：兵王回归，开局误会，打脸，**，再打脸。节奏快，冲突密，爽点足。
唯独没有"人"。
温华想起前世。他唱过无数情歌，可自己没爱过一个人；他演过无数角色，可自己没活过一天。
他把鼠标移到文件夹上，右键，删除。
系统弹窗：确认删除吗？
他点了确认。
又清空了回收站。
十二万字，原主熬了无数个夜的十二万字，消失在一秒钟里。
他靠在椅背上，长长地吐了口气。
不心疼。他替原主松了口气。
那种把命熬干、把自己写成流水线产品的日子，该结束了。
楼下，温母在晾床单。白色的床单在风里鼓起来，像一面帆。
温华走到阳台上。
海风迎面扑来。
这里是老城区，五楼，临着内*，视野极好。放眼望去，能看到海边的栈道，能看到晒成褐色的渔船，能看到海面上碎金子一样的光。
海陵也有海。可这片海他看了二十五年，闭着眼睛都能画出它的轮廓。
手机还亮着，停在昨晚没关掉的一个网页上。帖子标题很长：《东边三百公里有座小城叫鄞城，那片海跟别处不一样》。
重来一世，他不想再进娱乐圈。不想再争榜单，抢资源，不想再把命熬干给资本看。
他只想好好活着。写点想写的东西，唱点想唱的歌，把这一世的人间烟火，一口一口吃进肚子里。
傍晚，他去海边走了走。
天黑下来，栈道上的灯一盏盏亮起来，光落进海里，被浪揉成一片碎金。
身后，馄饨摊还没收。白汽在路灯下升起来，几个夜归的人埋头吃馄饨，谁也不说话。
风从海面上来，穿过巷子，吹动路边的树叶，又拂过他的脸。
温润，不急，不催。
他忽然想起前世的一个画面：某个深夜，他站在公寓阳台抽烟，风吹过来，烟头明明灭灭。
那时他就在想，如果人生能重来一次，他想做一阵风。
不争朝夕，不赶流年。路过人间的时候，带走一点烟火气，留下一点温柔。
风又吹过来。
温华伸出手，接住一捧海风。
"晚风。"他轻声念。
晚风。
从此以后，他在蓝星的笔名，就叫晚风。
回到房间，他洗了把脸，坐到电脑前。
新建文档。页面白得晃眼，光标在最上面一行，一闪一闪。
前世的喧嚣都安静下来了。海**、油锅声、楼下收废品的喇叭声，隔着窗户传进来，细小而真实。
温华把手放到键盘上。
他想了很久，敲下四个字——
人间烟火。
写完，他合上电脑，目光落在墙角。
那把旧木吉他靠在那儿，落了一层薄灰。原主买它是大二，练了三个月，会三个**，然后就扔下了。
温华走过去，把它抱起来。
琴颈有点弯，弦锈得发暗。他拧了拧弦钮，试了试音，松得几乎不成调。
他从抽屉里翻出一块绒布，把六根弦一根一根擦过去，又慢慢调。
前世，这种活从来不用他干。调音师、琴童、助理，一排人候着，他一伸手就有调好的琴递过来。
现在他一个人坐在台灯底下，拧了十分钟。
弦准了。
他低头看了看自己的手。
年轻，白皙，指腹干净。
可肌肉是有记性的。或者，是他自己有。
他随手拨了一下。
一个开放**在夜里荡开，干净得像一滴水落进井里。
他停了两秒，手指落下去。
是前世一首传唱了二十年的老歌。副歌那几句，亿万人跟着唱过。
这个世界上，没有人听过它。
推弦，滑音，切音。五年、十年、二十年的东西，在这一刻全回来了。
声音不大。老城区的墙薄，木吉他的声音又软，混着海风飘出窗外，飘进巷子。
他没唱，只弹。
弹到副歌那句的时候，他忽然停了。
因为楼下有声音。
他探头往下看。
巷口的灯底下，馄饨摊的老板娘站着，仰着头，手里还拎着半桶没倒的汤。
两个人隔着五层楼，对视了几秒。
老板娘忽然把桶往地上一放，拍了两下手。
"小温！"她喊，"大半夜的，弹得怪好听的啊！"
温华笑了："吵着您了？"
"吵个屁。"老板娘把抹布往肩上一甩，"比**当年拉二胡强多了。"
温华愣了一下，笑出了声。
"我说你怎么天天闷在楼上，"老板娘仰着脖子问，"写书写了三年，敢情还留了这一手？"
"改天，"老板娘弯腰去拎桶，"给阿姨弹个完整的。"
"好。"
老板娘拎着桶走了。
走到巷口，她忽然又站住，从围裙兜里摸出手机，凑到嘴边说了句什么，又按下发送。
巷子太黑，温华没听见。
他也没在意。
后来他才知道，那是一条六十秒的语音，发在家族群里。
标题是——
"你们猜，***那小子，半夜弹了个啥？"